Jeden Tag zum Fr黨st點k i遲 er
seine essigsaueren Schweinskn鯿herl
im Zwiebelsud. In d黱nem Rinnsal
l鋟ft Schwei� aus dem Hut,
die Gesichtsseite entlang in den Kragen.
Er ben鰐igte sehr viel, redete
ununterbrochen, oder lie� seinen Zweifeln
und 膎gsten vollen Lauf, und hoffte
dabei auf irgendein Wunder, oder
eine Erl鰏ung, indem ihm ein anderer
sagte, was er zu tun h鋞te,
hoffte auf eine Eingebung anderer,
die bereitwillig ihm soufflierten,
ohne da� sie sich bewu遲 waren,
dergleichen zu tun.
Zur gleichen Zeit, an einem anderen
Ort:
Die Luft steht still, und eine
Sonne k鋗pft sich bis zur Erde.
Dumpf und fahl und ohne Ganz.
Die Stirn des Mondes blutet.
Eine handfl鋍he aufgerissen, erhebt
sich ein schmutziges St點k Leben
und reibt an kranker Rinde
F鋟lnis ab. Ein K鰎per ohne Seele
d鋗mert an braunem Rinnsal dahin.
謑verklebt der Lippen Gestammel.
|
